Yo quiero pasión, pero quiero amor, que me quieran, que me lancen contra una pared y me besen hasta que yo pida tregua, pero que después me acaricien el pelo con amor. Sexo sin amor o sin cariño nunca lo he querido, ni lo querré, no estoy tan desesperada como para pedir caridad. En el fondo me conoces muy poco, en esto más bien NADA, ¿qué sabes tú de la pasión? Si piensas que mi máxima aspiración en una cama es el lanzar cuatro estúpidos gemidos durante media hora, es que no sabes nada de mí, ni del sexo, lo cual, viene a ser lo mismo.
" No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza por eso de que sus caderas... Ya sé de sobra que tiene esa sonrisa y esas maneras; y todo el remolino que forma en cada paso y gesto que da. Pero además, la he visto seria ser ella misma, y enserio, que eso no se puede escribir en un poema. Por eso, eso que me cuentas de que "mírala cómo bebe las cervezas", y "cómo se revuelve sobre las baldosas", y "qué fácil parece a veces enamorarse". Todo eso de que ella puede llegar a ser ese puto único motivo de seguir vivo, y a la mierda con la autrodestrucción. Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor, es cuento que me sé desde el día me dió dos besos y me dijo su nombre. Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente para decirte : "Venga, hazte un peta y me lo cuentas". No sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece; luego te abrace, y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo. Así que supondrás que yo soy el primero que entiende que pierdas la cabeza por sus piernas, y el sentido por sus palabras, y los huevos por un mínimo roce de mejilla. Que las suspicacias, los disimulos cuando su culo pasa, las incomodidades de orgullo que pueda provocarte son algo con lo que ya cuento. Quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada, que hace tiempo que escribo los míos. Que yo también la veo, que cuando ella cruza por el cielo, sólo el tonto mira al cielo. Que sé cómo agacha la cabeza, levanta la mirada, y se muerde el labio superior. Que conozco su voz en formato susurro, y en formato gemido, y en formato secreto. Que me sé sus cicatrices y el sitio en que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría. Y me sé lo de sus rodillas, y la forma de rozar las cuerdas de la guitarra. Que yo también he memorizado su número de teléfono; pero también el número de sus escalones y el número de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías. Que no sólo conozco su última pesadilla, también las mil anteriores. Y yo sí que no tengo cojones a decirle que no a nada, porque tengo más deudas con su espalda de las que nadie tendrá jamás con la luna ... y mira que hay tontos enamorados en este mundo. Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella, rendida a ese puto milagro que se supone que existe. Que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos. Que la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la pusieron en camino. Que la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana. No me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo. Que lo de "Mira, sí, un polvo es un polvo", y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas. Y sólo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre. Que te entiendo, que yo escribo sobre lo mismo, sobre la misma.
Pero tengo que admitir que me empiezas a importar.